Nowama

(fredonne) " Trois p'tits chats, trois p'tits chats, trois p'tits chats-chats-chats...

- Oh ! Bonjour madame ! Je me présente : Ishmir, marchand de lunes. Souhaiteriez-vous éclairer vos nuits d'une belle lune en sucre ou bien d'une délicieuse lune de miel ? N'hésitez pas. Non ? Une autre fois peut être. Parlez-en à vos amis. Au revoir. Hey ! Bien le bonjour monsieur ! J'aperçois de bien ravissantes créatures à vos bras. Une petite lune dorée pour agrementer vos folles nuits de son halo divin ? Une lune argentée peut être ? Elle provoque d'époustouflants reflets sur le miroitement de l'eau. Pensez donc à votre éblouissante compagnie, monsieur. Je peux voir d'ici toutes les étoiles qui pétillent dans leurs yeux. Il n'est pas bon de laisser un ciel étoilé sans lune, mon ami. Eeeet adjugez, vendu ! Monsieur, vous êtes un bien gentilhomme. Que dis-je ?! Un gentleman ! Au plaisir.

- Approchez mesdames et messieurs ! Ishmir, marchand de lunes. Bonjour mademoiselle ! Ooooh, mais quel sourire ravissant. Que peut le vieil Ishmir pour vous ? Vous souhaitez un nouvel astre pour une soirée romantique. Et bien, mademoiselle, vous êtes descendue sur la bonne planète ! Voici, pour vous, ma toute dernière création : la lune du lendemain... Fabriquée à partir d'extraits de comètes et saupoudrée de poussière de Vénus, elle promet une nuit torride, garantie sans fausses promesses, car, voyez-vous, la Dame de l'Amour tient toujours ses promesses. Merci bien, mademoiselle ! Bonne soirée !

- Allez ! Approchez mesdames et messieurs ! Ishmir, marchand de lune ! Lunes au rabais comme lunes luxuriantes, mes étagères fourmillent de vos plus grands désirs - hé oui, mesdames et messieurs - j'ai bien dis, je l'affirme, de vos plus grands désirs. Bonjo... oui, oui, excusez moi monsieur, je chuchote, je chuchote... que puis-je pour vous ? Vous souhaitez... ? Vous êtes vraiment sûr de vous ? Vous savez que les Obscures auront toujours des effets secondaires sur l... ? Bien, bien, comme vous vous voulez. Vous n'avez jamais entendu parlé de moi, cela va de soit. Bien. Vos crédits, voilà, adieu...

- Hum... Allez ! Approchez mesdames et messieurs ! Ishmir - non monsieur, les soucoupes volantes sont plus loin -, marchand de lunes ! Ni trop courtes, ni trop chères, mes lunes possèdent cette magnificence propre aux reines de Dulcinée ! Aaaaah, bonjour petite mademoiselle ! Que bon vent t'a soufflé jusqu'à mes étagères ? Tu cherches une lune d'anniversaire pour ta maman ? Oh, quelle belle âme charitable que voilà ! Oui, je possède des lunes d'anniversaires. Légèrement fantômatiques mais fières, leurs doux murmures arc-en-ciel supplombent de leurs vers joyeux et chatoyants les plus grandes fêtes d'anniversaire jamais orchestrée par l'Homme. Tiens, voilà pour toi, petite. Continue de rêver ! Bye bye !

- Allez mesdames et messieurs ! Approchez ! Approchez ! Ishmir, marchand de lunes, enchanteur des nuits les plus sombres, grand magicien de soirées étoilées ! Comment monsieur ? Si la lune du... ? Ah ! Mais c'est un grand plaisir de vous rencontre, mon bel ami. Un client cultivié ! Bien des surprises viennent frapper à ma porte aujourd'hui ! Je suis bien cet Ishmir là. Je t'avouerais, mon ami, que je suis très, très fier de cette lune si. J'avais réussi à faire fondre du bronze dans les volcans solaires avant d'y veiner de l'argent de Saturne et de l'emmitoufler dans un feuillage d'automne aux reflets d'un brun orangé captivant. Alors, avez-vous écouté leur version des Trois petits chats ? Ah, quel merveille que cette cent quatre-vingt-et-unième représentation du Grand Opéra de Junon. J'en ai encore les larmes aux yeux. Oui, bonjour madame. Comment devient-on marchand de lunes, dîtes-vous ? C'est une bonne question. J'aimerais vous dire, comme certains, que ce fut mon père qui m'en enseigna le métier, mais - et même si d'une certaine manière ce fut le cas - je n'ai pas eu cette chance. Non, mon défunt père était fromager. Néanmoins, il était aussi un peu sorcier, et un peu astrologue, et un peu un phénomène aussi. Il m'avait toujours affirmé : Fils ! Comme un bon fromage se doit de clôturer un repas, une lune se doit d'émerveiller les contemplatifs la nuit. Oui, oui, à sa façon, mon défunt père était un sage. Mais ma vocation pour les lunes naquit un soir de nuit noire, lorsqu'avec un garçon-clown, nous fûmes virer à grands coups de pompes hors d'une taverne terrienne - drôle de planète - Des astres qui tournoyèrent autour de nos cabôches, ne manquait que la lune. Aaaah, madame, quel grand malheur se fut ! Depuis cette soirée, j'ai quitté le cirque pour me lancer dans l'élaboration et le commerce de lunes ! Voici mon histoire, madame !

- Oh, rebonjour mon ami amateur de musiques ! Ah, vous aussi aimeriez bien connaître le fameux procédé de création lunaire ? (rire) Souhaiteriez-vous devenir un futur concurrent, monsieur ? Oh, mais non. Ne faîtes pas cette tête, voyons. Je plaisantais. Et bien, si certains vous diront qu'il faut être moitié aventurier, moitié scientifique, moitié magicien, et moitié fou, et bien, croyez moi, croyez moi pas mesdames et messieurs, je vous répondrais simplement - foi d'Ishmir! - que je me contente de rêver. "

"Les Constitutions sont l'aboutissement ultime de toutes les tyrannies [...] Elles organisent le pouvoir sur une vaste échelle afin qu'il ne puisse être renversé. La constitution n'a pas de conscience. C'est la mobilisation du pouvoir social. Elle peut briser le plus grand comme le plus petit, balayer toute dignité, toute individualité. Son point d'équilibre est variable et elle ne connaît pas de limitations."

Paul Leto Atréides, empereur Muad'Dib.

Le 3ème quarts de la 16ème lune compte parmi une des heures habituellement calme dans les marais de la Gloire. Ancien lieu de résidence du Nécromancien, ils furent profondément transformé après la bataille du Destin, il y a de cela des centaines d'années. D'une beauté placide, de vastes étendues boueuses camouflant des bêtes plus féroces les unes des autres, ils sont rapidement devenus une véritable place-forte pour toutes les abominations sans-noms du Créateur. Ogres et gobelins sont rapidement venus les y rejoindre, se regroupant à grand force de trahisons et de soirées baignées de sang. Quelques jeunes dragons noirs rôdaient de le ciel vaseux des marais, terrifiant le moindre sorcier d'une quelconque tentative de sortilèges. Seuls les majestueux léviathans des airs avaient le monopole de ce qui restait des particules magiques éparpillées partout dans le monde, et ils ne plaisantaient pas avec les faux pas des mortels. S'ils se méfiaient des grandes cités, ils terrorisaient tout espace moins peuplé, ou moins bien organisé. Ce matin-là, comme chacun des jours préservés, un immonde brouillard verdâtre recouvrait les marais de la Gloire où pas dans l'ignoble vase pouvait signer une mort certaine. Des silhouettes se découpaient à travers la brume funeste, là où se situaient les tours de guet des campements humanoïdes. Attentives aux moindres frémissements de feuilles, les sentinelles, tendues comme la corde d'un arc, ne savaient où donner de la tête et se contentaient de ne pas se laisser surprendre pour avertir les autres. Pourtant, malgré toute cette vigilance, personne ne vit ou n'entendit le faible bruissement de pas de cette lourde et sombre silhouette encapuchonnée. Le crissement de la maille, tellement rare dans cette contrée humide, réveilla à peine la dizaine de rats terrés dans une hutte abandonnée. L'individu, d'une taille impressionnante, semblait être apparu de nul part. Il ne semblait ni inquiet de la présence constante des dragons, ni surpris de n'être la victime d'aucune créature monstrueuse des marais. Un arbre aurait pu se tenir à sa place que cela n'aurait rien changé. Pourtant, quelque chose finit par troubler un crocodile tapissé de piques. L'air semble électrique le temps d'un battement de sourcil. Les créatures eurent à peine le temps de se terrer un peu plus dans leurs cachettes qu'un assourdissant murmure dans une langue inaudible explosa dans tous les marais. D'une terreur sans nom, les immondes animaux vaseux perdirent la raison. Les yeux fous, ils se retournèrent les uns contre les autres à la recherche d'une sortie, d'un meilleur endroit où se planquer. Dans un campement de Razssscha'gal, des hommes-lézards vivant en petite tribu d'une vingtaine d'individus, un bébé commença un brailler. Une sentinelle gobeline sortit de sa torpeur quotidienne. Un loup muselé sauta sur son maître, la gueule dégoulinante de sang. Un chef ogre beugla son cri de guerre. Les dragons quittèrent brusquement le ciel des marais, l'éclat terne du soleil se réfléchissant sur leurs écailles d'ébènes. Une immonde incantation fit frémir chaque étendue vaseuse du coin. Une grenouille-cornue plongea, oubliant sa proie. La silhouette massive leva une main avec une lenteur exaspérante, pivota sèchement son poignée sur la droite, avala une grande gorgée d'air puis tomba à genoux. Dans un hoquet épouvantable, elle commença à gerber des dizaines, des centaines, des milliers des créatures ailées hurlantes. Ce jour-là, lorsque les soleils se couchèrent sur les marais de la Gloire, le sang poisseux des derniers habitants de cette région oubliée avait depuis longtemps fini de sécher sur les arbres tordus et, déjà, une nouvelle forteresse se dressait au-dessus des eaux empoissonnées.

Ô âmes esseulés, croyez-vous en la destinée ? Si jamais nous consultions les étoiles ensemble, deviendrais-je fou à tenter d'apercevoir les mystères insondables de l'univers ? Ou bien continuerais-je à arpenter ce chemin, déjà bien assez ballotté parles fils imperceptibles de ma conscience torturée...

Ce matin, une corbeille est venue se posée sur le rebord d'ma fenêtre. Elle venait tout juste de commencer à lisser ses plumes lorsque j'l'ai apostrophé. "Ohé du bateau ! Que vois-tu à l'horizon ?" Elle m'a regardé en ricanant et ne daigna me répondre d'un unique "Zut" narquois. Vous saviez, ô morceaux de gingembre flottant dans mon rhum, qu'une dague de papier sur un rouleau de scotch faisait frémir de transpiration la poiscaille ? Ah ! C'est une constellation qui me l'a murmuré il y a quelques jours. On jouait à qui-dort-dîne et Patrick à perdu. Il a beau être un saint celui-là, j'lui confierais jamais une seule de mes rousses. Malgré leur caractère, elles auraient fort à parier sur mon ch'val que sur l'autre poivrot. Bref, c'est à grands coups de cornemuses que j'ai fini par dégoter un semblant de réponse à l'autre piaf. "Le monde n'a pas de sens, petit singe. Cesse donc de lui tourner autour et rejoins moi avec ton bâton." Bon, j'l'ai bien cuisiné pendant une trentaine de siècles, pas moyen d'piger une branlées de plus. Du coup, avec mon pote connu, on s'est pointé au Quatre Pintes, un établiss'ment respectable, et on s'est balancé un mal de tête à en déculotter la princesse Destinée. Et pouvez m'croire, c'te pucelle de pétasse passe pour une puissante putain de magicienne. J'ai jamais rien compris à la magie t'façon. Un jour ça va, le lendemain on s'retrouve avec une pluie d'pierre sur la tête. Bon, du coup, j'avais déjà d'la bouffe pour le déjeuner, donc j'me suis pas cassé les burnes à aller pêcher. J'ai échoué quelque part entre Dumstrod et Pélican... et puis plus rien. J'me souviens d'une conversation entre un nain et une blondasse hyper bonne à brouter sur la vallée du Deuil et une porte des abysses, ou ch'ais pas quoi. Ces trucs, ça m'regarde pas, vous voyez, mais si y'a moyen de chopper des infos à revendre, j'dis pas non. Mais j'suis pas un teubé non plus. J'me fourre pas dans l'anus d'un dragon chiasseux. Donc j'ai esquivé les deux olibrus et j'suis r'venu dans mon connard de bled. Y'avait une de ces foutus boites à images, là. Avec un casque à cornes, on t'la foutu sur l'eau, sur la rivière et boum! elle s'est dézinguée. La poussière, vous voyez, c'est un peu comme tous ces corniauds de Gris. Y'en a toujours planqués dans les coins les plus sordides du monde. Et ils te feront toujours aussi chier même s'ils n'font rien. Alors moi, quand j'vois un Gris, bah j'ferme ma gueule et j'lui fous un coup d'pelle dans la tronche. En même temps, il l'a bien cherché c'fils de putain. Pourquoi qu'il vient s'traîner devant ma piaule ? J'vais pas vendre des cochonnes chez lui que j'sache. Donc il reste dans son taudis dégueulasse et y m'laisse tranquille. C'pour ça m'sieur l'juge. Moi, j'suis pas un mec méchant. J'supporte pas ces enfoirés Gris c'tout.

C'te fils de pute...

" Trois bougies repoussent les ténèbres ; la vérité, la connaissance et les lois de la natures. "

[Proverbe celtique]

Y'en a marre ! Voilà maintenant des mois qu'nous sommes perdus sur les mers du Sud et l'cap'taine Nük'Io n'nous a toujours pas expliqué c'qu'on f'sait ici ! Les gars et moi, faut dire qu'on en a ras l'cul d'tourner en rond su'l'bateau. Y'a rien d'autre à foutre ici qu'regarder les mouettes et parier sur c'lui qui en touch'ra une avec une fronde... Bah ouai quoi, on n'va tout d'même pas gaspiller du beau plomb pour c'te merde d'bouffeur d'poiscaille. Y'a qu'les officiers Ragen, Mercucio et Gilla qui restent silencieux. J'suis sûr qu'ils savent quelqu'chose ceux là. Rien qu'à les voir t'jours vautrés d'coté du cap'taine, à murmurer des choses entre eux, on peut sentir, avec les aut'es gars, qu's'passent des choses pas nettes ici. Avant de d'venir un Wat'wa'ker, mon vieux m'avait donné une éducation. Il m'a fait lire c'trucs en papier pleins de lettres sur des vieilles histoires. C'pour ça qu'j'suis l'chef des gars d'en bas. J'reste d'la merde pour l'cap' et les aut'es, mais quand faut parler aux gars pour qu'le bateau fonctionne bien, c'toujours moi qu'on vient parler.. voir ! Ca fait des années qu'on tourne ensemble avec l'cap' et ses potes. J'me souviendrais t'jours d'la première fois qu'j'l'ai vu. J'suis tombé amoureux comme un putain d'gosse...

Nous nous tenions, comme chaque fin de semaine, au "Dragon Volant" avec Micha Ragen quand une bande de malotrus entra bruyamment dans la taverne. Aux premiers coups d'oeil, on pouvait tout de suite remarquer qu'il s'agissait de marins tout juste rentrés de mission. Ils venaient sûrement d'être payer, et grassement, pour venir ainsi se saouler, mais le fait est que leurs gueules cassées d'hommes increvables me plurent aussitôt. Quelque chose chez eux respirait la fierté, la fidélité et le professionnalisme. Il faut dire que rares étaient les personnes osant s'aventurer sur les mers. Nul ne sait exactement pourquoi, mais les mers au-delà de P'tit-Port, au-delà de la pointe sud de la montagneuses Tahar'Ma, étaient extrêmement dangereuses, voire mortelles, même pour les plus vétérans des marins. De ce fait, P'tit-Port ne croulait pas sous une population maritime. La plupart des habitants préféraient marchander ou se tournaient vers les terres et les mines. Il était donc très, très rare de rencontrer les marins de P'tit-Port. Depuis les trois mois que je m'étais installée à l'auberge du "Désespoir Nocturne", réputée à travers tout le continent pour sa cuisine épicée, c'était la première fois que je voyais ces derniers aventuriers, les uniques combattants des terribles et fascinantes Mers du Sud. Ils braillaient, dansaient, buvaient et se marraient comme de bons gaillards. Hommes d'honneur, ils ne portaient aucune arme sur eux, mais avaient cette malveillance fourbe dans le coin des yeux qui les rendait plus que dangereux. Uniquement vêtus d'habits en toile ou en cuir, ils portaient les cheveux aussi courts que le fil d'une épée était fin. Seuls trois d'entre eux étaient crâne rasé. Et, chez les trois, pour la seule et unique raison qu'ils arboraient d'impressionnantes cicatrices provoquées par quelques horribles créatures empêchant toute floraison crânienne. Ces hommes transpiraient la fierté et l'aventure. Le sel, qui embaumait la salle depuis leur arrivée, n'avait rien de semblable à celui qu'on sentait plus au nord. Il attaquait avec plus de fureur l'arrière du nez. Micha semblait y être sensible. Il me regarda plus d'une fois avec ce drôle de plissement de nez. Je me suis décidée tout de suite. Il me fallait ces hommes sur le Roseau Tremblant, mon navire tout juste sorti des docks de Port-Flamboyant.

Au final, l'cap' a fini par nous dire c'qu'il en était réell'ment. J'dois dire qu'j'la pensais pas aussi.. heu.. aventureuse! J'suis fier, et les gars pareil, d'faire parti d'son Roseau Tremblant. Ouai, drôle d'nom pour un chasse-marée. J'crois m'souvenir qu'il vient d'la douceur du nord. Tous d'mauvais marins là-haut, crois moi mon gars. Ils se traînent avec tout c'matos trop lourd et s'plaignent après d'jamais être dans les temps. *crache* Y a rien à dire d'plus. L'méritent pas plus d'louanges qu'cette racaille sous-marine. On n'devient pas Wat'wa'ker en batifolant avec les officiers d'la navale. J'me souviens d'la première fois qu'j'ai embarqué pour les Mers du Sud. J'crois bien qu'c'fut l'pire jour de toute ma vie. J'me suis pissé d'ssus au moins dix fois avec d'monter sur l'bateau du vieux McBareth ! Et pourtant, j'tais une putain mal dégrossie. J'venais des mines du Furia. J'ai grandis au milieu du souffre et d'ces foutus golems de merde... mais tout ça, c'tait rien comparé à c'que j'ai rencontré sur les mers. Ouai, mon gars, t'vas t'en rendre compte toi aussi dans quelques temps - j'suis d'ailleurs surpris qu'on soit arrivé jusqu'là sans merdes - et tu vas mouiller tes chausses -salop'ries d'tissus inutiles s'tu veux mon avis - comme un gosse de cinq piges. J'dis pas ça pour t'faire peur, m'sieur Ragen - officier s'cuse! - mais juste pour t'faire comprendre la putain d'réalité qui va te tomber d'ssus. J'saurais pas t'expliquer c'qu'on va tomber c'fois-ci vu qu'c'est rar'ment la même chose qui sort des abysses d'l'océan, mais, lors d'ma première excursion ici, c't'un géant qu'le vieux McBareth a tombé. Ouai, mon gars ! Un putain d'géant qui r'ssemblait à rien d'c'qu'on raconte dans les histoires quand tes gosses. Il était plus moche qu'ma tante 'Lisabeth et il puait encore plus que Timmy, l'clodo du port. On était pleins à vomir tell'ment l'air était devenu dégueulasse ! Mais l'vieux McBareth n'a rien laissé paraître. C'tait sa fierté d'marin ou la perte de son navire et d'ses gars. Du coup, il a tué l'géant d'un seul coup ! Avec tous les gars, on était bien content, mais il nous a vite r'mis au travail. On sait jamais c'qui sort d'ses mers là. Hein ? T'veux savoir comment il a fait ? Tu l'verras bien assez tôt, garçon - m'sieur l'officier s'cuse!

Accoudée sur la proue du Roseau Tremblant, je contemplais avec extase le calme plat de l'océan pendant que l'équipage vagabondait à ces tâches habituelles.Voilà maintenant des mois que nous arpentions ces mers dangereuses à la recherche de l'île légendaire La Magicienne et nous n'avons toujours rien trouvé. Aucunes créatures terrifiantes ne sont dressées sur notre route comme l'avait prédis le vieux  Ewan dès notre prem... Et voilà, je suis également tombée dans le piège ! A croire que tout le monde va finir par oublier qu'il est loin d'être vieux ce bon Ewan Stewart. Il doit bien avoir le même âge que moi et pourtant... je n'arrive pas à le considérer comme un hectogénaire quand je l'entends parler. Il semble avoir tellement vécu. Ses "gars" et lui portent sur leurs épaules des souffrances que je n'ai jamais aperçu chez quelqu'un auparavant. Au lieu de me prendre pour une folle en apprenant notre destination, ils se sont tous donnés des claques dans le dos en s'esclaffant avant d'ouvrir un tonneau d'alcool et boire en louant mon courage. Au moins, cette révélation a eu l'effet positif de les avoir accomplir avec plus de vivacité leurs tâches. On croirait presque, en les voyant travailler, qu'une force surnaturelle les aide à se mouvoir. Je pourrais passer des heures à contempler cette grâce divine. Surtout leur chef, le barbu Ewan Stewart. Zama, son bras-droit, m'a un jour confié que le nom de son chef et ami descendait d'une légendaire lignée de marins. Ces derniers posséderaient, selon les différentes légendes qui les accompagnent, des pouvoirs magiques venus des cieux et des étoiles. "J'préfère être aurprès d'mes gars chaque secondes que fait la Déesse plutôt qu'être vautré dans c'te fauteil d'cap'taine qu'vous avez, m'dame." m'avait-il avoué quand je l'interrogeais sur sa simple condition de matelot. Aussi bien charpenté que mon navire, rien ne semblait atteindre cet homme. Je le voyais tous les matins debout avant tout le monde sur le bastingage. Il goûtait le vent, m'expliqua-t-il un jour, pour savoir quelle démarche il fallait suivre dans la journée pour tenir bon face à l'océan. Le soir, il restait le dernier debout, à raconter des histoires ou à procurer des soins à ses "gars" avant de les accompagner dans leurs hamacs pour ensuite se pencher vers l'océan et prendre un bain de minuit. Le sel corrosif avait grisé sa barbe blonde. Du haut de ses trente ans, il semblait tellement plus que je ne cessais de m'avancer timidement devant lui pour quelques conseils. "Vous inquiétez pas, cap', c't'en forgeant qu'on d'vient forgeron. Plus vous pass'rez d'temps avec vous, mieux vous comprendrez comment on marche. T'façon, d'ici quelqu'jours, on verra d'quel bois v'z'êtes fait," m'avait-il lancé aujourd'hui, en s'esclaffant comme à l'accoutumée. Micha passe beaucoup de temps auprès de lui. Je le soupçonne de chercher le respect de cet homme. Pauvre Micha. Il a toujours vécu dans les jupons de ses soeurs, si bien qu'il reste toujours très sensible au regard des autres hommes. Alors que Mercucio, éternellement silencieux, se contentait de tenir la barre et écoutant avec une attention infatiguable toutes les directions et indications des Wat'wa'ker. Tom'ba Gilla, lui, se tenait de toute sa splendide silhouette d'ébène sur le nid de poule, insensible aux intemperries. Oui, Gilla et Mercucio ont tout de suite su ce faire respecter par cet équipage alors que le petit Micha restait encore un poupon pour eux. Quant à moi, j'ai évidemment remarqué la petite étincelle qui s'allumait dans le regard d'Ewan lorsqu'on se croisait. J'aurais surement des moments plus difficiles s'il n'avait cette discrète attirance pour moi. Ses "gars" acceptaient sans contester mes ordres. Le respect de la hiérarchie faisant aussi partie de leur code d'honneur. Oui, j'ai très bien trouvé cet équipage de marins mercenaires et, lorsque nous aurons atteint La Magicinne et trouvé le sceptre de Bafoulh'ga l'Intrépide, ils seront récompensés au-delà de toutes leurs espérances !

" La chose la plus miséricordieuse de ce bas-monde est l'incapacité de l'esprit humain à mettre en corrélation toutes les informations qu'il contient. "

[H. P. Lovecraft]

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Bien que dépourvu que toute sa puissance, cet Être, qui se prenait pour un dieu, ne devait pas être pris à la légère. En colère et décidé à vérifier par lui-même, et non par artifice, ce qui avait pu toucher son esprit, auparavant impénétrable, l'Être frappa la terre verdoyante de Jaarrichia, patrie des royaumes nomades. Oubliant complètement l'immense rassemblement qu'il avait provoqué, il fit pénétrer ses sombres desseins à travers les racines du monde, balayant avec nonchalance toutes formes de vie. Les cieux se brisèrent sous la puissance impie qui se déversa dans les veines de Ma'ara. La vie ne résista guère quelques secondes face à l'hideuse corruption qui exalta de l'Être. Aussi fragiles que des bulles d'oxygène, les milliers de guerriers rassemblés ce soir-là s'évaporèrent, soumis à une lois qu'ils ne pouvaient régir. Souillée par balafre immuable, Ma'ara, frappée en son coeur le plus sacrée, commença à dépérir. Cela ne prit que quelques années avant que les horribles manipulations de l'Être, dans les entrailles de la terre, finissent par dénaturer la surface. La verdure pourrit, pervertie jusqu'à se consumer et former une épaisse couche de cendre froide. Le sol, rongé dans sa moelle, s'assécha pour se former en une vaste étendue de roches grisâtres instables, transpirant la damnation et murmurant d'abominables complaintes sur des lieux et des lieux de distance. A l'origine clairsemées de collines, la terre de Jaarrichia se changea en une multitude d'effroyables montagnes arides, sur lesquelles dansent les épouvantables silhouettes ombreuses des créatures perverties par l'oeuvre de l'Être. Abominations peuplent maintenant ces terres innommables de part leur infamie. Par-delà les océans, l'influence monstrueuse de l'Être se manifesta. La charogne gagna les plus belles cités, rongeant les magnifiques bâtisses de la civilisation humaine florissante, les convertissent en atroces ruines décrépies. Le temps des Hommes sembla révolu. L'Humanité oublia son passé et finit par succomber, à son tour, à l'essence perverse de l'Être.